La Busca

Hay una pregunta que el ser humano se ha hecho desde el principio. No es filosófica. No es abstracta. Es la más elemental de todas: ¿dónde está el agua?

Antes de levantar ciudades, antes de trazar caminos, antes de nombrar las estrellas, hubo alguien arrodillado sobre la tierra, escuchando. Buscando ese latido invisible bajo las capas de arena y piedra. El agua no se ve. Se intuye. Se busca con fe y con ingenio, con un péndulo y una cadena, con los ojos cerrados y la mano tendida hacia el suelo.

La Busca nace de esa imagen ancestral.

Un cilindro de vidrio se alza como un fragmento extraído de la tierra. Dentro, capas de arena de distintos tonos y texturas se superponen — ocres, grises, blancos, sienas — como un corte geológico que revela los acuíferos ocultos bajo nuestros pies. Es la tierra en sección, la memoria mineral del suelo.

Sobre el cilindro, una corona vegetal: musgo, líquenes, corteza, restos de bosque. La superficie del mundo. Lo que pisamos sin pensar, lo que cubre y protege el misterio de abajo.

Y del centro de esa corona, suspendido por una cadena oxidada, cuelga un péndulo de metal. Apunta hacia abajo. Busca. Como lo han hecho durante siglos los zahoríes — esos buscadores de agua que recorrían los campos con varas de avellano y péndulos de bronce, sintiendo en su cuerpo lo que la tierra escondía.

La decisión de abandonar los medios pictóricos convencionales no es casual. Es una declaración. Si la obra habla del agua, los materiales deben hablar su mismo idioma. La arena conoce el agua. El bosque la retiene. El metal la señala. El vidrio — transparente, frágil, contenedor — permite que veamos lo que normalmente permanece oculto: las capas del mundo bajo la superficie.

La pieza es un acto de fe materializado. Un objeto que dice: aquí abajo hay algo. No lo vemos, pero está. Y llevamos toda la historia de la humanidad buscándolo.